Rezension von Anke Blacha

Tanja Raich, Schwerer als das Licht, Blessing-Verlag, München 2022, ISBN: 978-3-89667-735-8, Hardcover, mit Schutzumschlag, 192 Seiten, 12,5×20,0cm, 22,00 Euro

„Mein Haus ist eine Festung. Erbaut aus dem Fels, der mir Rückhalt gibt. Dunkel und mächtig erhebt er sich steil zum Himmel, undurchdringbar und unbezwingbar.“ Es gibt Romane, die ihre Welt ausbreiten, erklären, einordnen. Und es gibt solche, die sie verengen, verdichten, zuspitzen – bis kaum noch Luft bleibt. Schwerer als das Licht gehört eher zur zweiten Kategorie. Schon nach wenigen Seiten stellt sich ein Gefühl ein, das sich durch die gesamte Lektüre zieht: Enge, permanente Anspannung und eine unbestimmbare Bedrohung.

Zwischen Südseetraum und Ausnahmezustand

Im Zentrum steht eine namenlose Protagonistin, die auf einer Insel lebt – oder dort gestrandet ist oder sich dorthin zurückgezogen hat… Die Welt ist anscheinend aus den Fugen geraten: ökologische Krisen und/oder klimatische Veränderungen lassen die Vegetation absterben und die Meere erhitzen. Es entsteht ein System, das nicht mehr lebensfreundlich ist. Gleichzeitig existiert eine (un)konkrete Bedrohung – die Bewohner*innen aus dem Norden der Insel. Diese „Anderen“ bleiben unscharf. Sie sind da, aber nicht greifbar. Sie könnten kommen. Sie könnten angreifen. Sie könnten alles zerstören. Und genau dieses „Könnten“ reicht aus, um das Leben der Erzählerin vollständig zu beeinflussen.

Ihr Alltag wird zur Vorbereitung. Sie beobachtet, plant, sichert ab. Nahrung, Schutz, Strategien – alles wird Teil eines Systems, das Kontrolle verspricht. Doch je mehr sie sich vorbereitet, desto stärker dehnt sich die Bedrohung anscheinend aus. Die Insel wird nicht zum sicheren Ort, sondern zu einem Raum, in dem sich Angst verdichtet. Die Kapitel, die in der Gegenwart spielen, sind in der Ich-Form geschrieben und erzeugen eine unmittelbare, fast klaustrophobische Nähe. Hier dominiert das Gefühl von Kontrolle und Bedrohung. Die Wahrnehmung ist eng, fokussiert, teilweise obsessiv.

Demgegenüber stehen Kapitel, die in einer Erzähler*innenperspektive gehalten sind. Diese wirken wie Rückblicke, auch wenn unklar bleibt, wann genau sie spielen. Sie bringen zumindest ein paar zusätzliche Informationen – über Vergangenheit, Beziehungen, mögliche Ursachen zum aktuellen Ist-Zustand. Doch auch diese Perspektive bleibt fragmentarisch. Diese Struktur passt zur zentralen Frage des Romans: Wie entsteht Wirklichkeit? Wenn Erinnerungen fragmentarisch sind, wenn Wahrnehmung unsicher ist – wie stabil kann dann das Bild der Welt sein? Die Vergangenheit wird hier nicht zur Erklärung, sondern zu einer weiteren Ebene von Unsicherheit und von offenen Fragen.

Zwischen Mythos und Wahrnehmung – die Mystik der Ahnen

Eine weitere Ebene des Romans sind Verweise auf die Göttinnen und Götter der Ahnen. Sie treten nicht als klar umrissene Figuren auf, sondern erscheinen in Andeutungen, in Naturphänomenen, in Ereignissen, die sich nicht eindeutig erklären lassen. Sind diese Erscheinungen Teil eines kulturellen Gedächtnisses? Ausdruck einer spirituellen Praxis? Oder entstehen sie aus der Wahrnehmung der Protagonistin selbst?

Die Gött*innen-Figuren bieten eine mögliche Ordnung – eine Art Deutungssystem in einer brüchig gewordenen Realität. Sie stehen für Verbindung, für Herkunft, vielleicht auch für Halt. Tanja Raich schafft mit dieser zusätzlichen, mythologischen Ebene jedoch kein beruhigendes Element in ihrem Roman, sondern wirft weitere Fragen auf – die Welt wird nicht klarer, sie wird vieldeutiger. So entsteht ein Spannungsfeld zwischen Rationalität und Mythos, zwischen moderner Krisenerfahrung und archaischer Deutung, das zeigt, dass in Momenten von Unsicherheit nicht nur Angst wächst, sondern auch das Bedürfnis nach (Be-)Deutung.

Sprache als Spannungsraum

Die Sprache von Tanja Raich ist reduziert, präzise und kontrolliert. Viele Sätze sind kurz, fast hart gesetzt. Es gibt kaum Ausschmückung, kaum erklärende Passagen. Diese Knappheit erzeugt Tempo – aber kein leichtes, fließendes Tempo, sondern eines, das unter Spannung steht. Jeder Satz wirkt wie eine Beobachtung, die etwas Entscheidendes festhalten will – und gleichzeitig viel offenlässt.

Gerade in den Passagen der Gegenwart, die in der Ich-Perspektive geschrieben sind, entsteht eine starke Beklemmung. Die Sprache ist nah an der Wahrnehmung und die Gedanken wirken nicht reflektiert, sondern unmittelbar. Diese Nähe ist intensiv – und anstrengend. Denn sie lässt kaum Raum für Distanz. Die Leser*innen sind gezwungen, die Welt durch dieselbe enge, kontrollierende Wahrnehmung zu erleben.

Kurze Kapitel, hoher Puls

Ein wesentliches formales Element des Romans sind die sehr kurzen Kapitel. Sie wirken fast wie Schnitte – abrupt, präzise, manchmal fragmentarisch. Diese Struktur erzeugt einen hohen Rhythmus. Szenen werden nicht lange ausgebaut, sondern angerissen, zugespitzt, abgebrochen. Dadurch entsteht ein Gefühl von Beschleunigung, obwohl die äußere Handlung oft minimal ist. Fast wirkt es wie der Konsum der endlosen Feeds von Instagram und TikTok.

Die kurzen Kapitel verstärken zudem die Wahrnehmung von Fragmentierung. Es gibt keine lange, stabile Erzählbewegung, sondern viele kleine Einheiten, die sich erst im Zusammenspiel mehr oder weniger zu einem Bild fügen. Dieses Bild bleibt jedoch lückenhaft. Gewissermaßen spiegelt die Form des Romans den Zustand seiner Protagonistin wider. Auch ihre Wahrnehmung ist fragmentiert und sprunghaft.

Angst als System

Sind die Bewohner*innen des Nordens real? Ist die Bedrohung konkret – oder entsteht sie im Inneren der Protagonistin? Der Text verweigert eine klare Auflösung. Stattdessen verschieben sich die Ebenen ständig. Beobachtung wird zu Interpretation, Interpretation zu Gewissheit – und doch bleibt immer ein Rest Unsicherheit. Schwerer als das Licht interessiert sich weniger für das „Was passiert?“ als für das „Wie wird Realität wahrgenommen – und wie kippt sie?“

Diese Unsicherheit erzeugt zudem eine gewisse Logik von Angst. Sie erscheint nicht als einzelne Emotion, sondern als ein System, das sich selbst verstärkt. Die Protagonistin reagiert zunächst nachvollziehbar: Sie will sich schützen, vorbereitet sein, Kontrolle gewinnen. Doch genau diese Strategien beginnen, ihr Leben zu dominieren. Vorbereitung wird zur Dauerhandlung. Anspannung wird zum Grundzustand. Isolation wird zur Konsequenz. Und mit jeder dieser Bewegungen wächst die Angst weiter. Der Roman ordnet diese Entwicklung nicht ein oder bewertet sie gar. Er zeigt sie – in ihrer Konsequenz, in ihrer Logik, in ihrer Unaufhaltsamkeit. Und genau das macht ihn so unangenehm nah.

Gegenwart als Resonanzraum

Der Roman lässt sich kaum lesen, ohne an aktuelle gesellschaftliche und ökologische Krisen zu denken. Klimawandel, Ressourcenknappheit, politische Spannungen – all das bildet einen Hintergrund, der nie ganz konkret wird, aber ständig präsent ist. Die Angst der Protagonistin wirkt dadurch nicht wie ein Ausnahmezustand, sondern wie eine zugespitzte Version von etwas, das viele kennen: das Gefühl, dass etwas kippen könnte. Dass Sicherheit fragil ist. Dass Kontrolle notwendig erscheint – und doch selten/nie die Lösung ist. Diese Nähe zur Gegenwart macht die Figur nicht fremd, sondern verständlich.

Fazit

Schwerer als das Licht ist ein intensiver, formal präzise gebauter Roman, der sich konsequent jeder einfachen Einordnung entzieht. Er verbindet eine dystopisch anmutende Außenwelt mit einer psychologisch dichten Innenperspektive und lässt beide Ebenen unauflösbar ineinandergreifen.

Die knappe Sprache, die kurzen Kapitel und der Wechsel der Perspektiven erzeugen ein hohes Tempo – und gleichzeitig eine stetige Verunsicherung. Die Lektüre ist fordernd, manchmal unbequem, oft beklemmend. Das Buch hinterlässt keine klare Geschichte, sondern ein Gefühl – von Enge, von Anspannung, von einer Welt, die jederzeit kippen kann.

Schwerer als das Licht von Tanja Raich hat 192 Seiten und ist 2022 erschienen.