von Annette Schmitz-Dowidat Auf dem Tisch liegen die alten Fotos. Regine hat sie aus der Kiste genommen, um sie der

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von Paula Schillo Knirschende Steine unter stampfenden Schuhen, pumpende Lunge: Sie hasten vorbei. Rund, immer rund um den kleinen Weiher,

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von Isa Rot Als sich der Lichtkegel des Suchscheinwerfers ihm nähert, drückt er sich in den Schatten der Barackenwand. Knapp

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von Daniel Mylow Die letzten Meter müssen wir durch das Meer waten. Frauen, Kinder, Männer mit Rucksäcken und Plastiktüten wie

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geb. 19.08.1964 in Stuttgart. Nach Aufenthalten in Hannover, Düsseldorf, Willich, Berlin und Krefeld Studium in Bonn und Marburg. Nach Tätigkeit

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von Elina Lerch Manchmal denke ich, du sitzt hinter Gittern. Gitter, die ich nicht sehen kann, du sowieso nicht, weil

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